Rima
Escrevia no passado, com uma xícara na mão.
Era água ou suco — avessa a café e com estômago fraco pra álcool.
Por isso não seria uma boa escritora.
Nunca poderia escrever bêbada e editar sóbria, lamenta Hemingway.
Fazia o tipo fluxo de consciência, mas não simpatizava com textos de Kerouac e Clarisse. Preferia Chimamanda e Harper Lee. Os livros prediletos foram escritos por mulheres, mas abria exceção para Cony e Amado.
O vizinho ouvindo reggae tem um gosto musical melhor que o meu.
O som do meu agrado é sua voz ecoando o dia inteiro.
Meus ouvidos já estão cheios de você, mas minha boca ainda não teve o bastante. Minha pele não chegou nem perto de se dar por satisfeita.
Então preciso de mais um pouco da sua rima.
Não estava preparada pra aquele poema.
Foi como uma estaca atravessando meu coração.
Agacho pra juntar os retalhos.
Não sou mais criança e posição fetal, quando adulta, perde o charme.
Mas te garanto que ainda preciso de colo.
Hoje eu fiquei triste por vários motivos e um deles foi você.
