Pai.

Querido pai.
Doeu muito saber que você não quer participar das ligações por videochamada comigo.
Muito mesmo.
Chorei enquanto ouvia o áudio de minha mãe.
(esta parte terei que cortar porque ela fala coisas que provavelmente você não pode saber).
Doeu tanto.
Doeu muito e doeu tanto.
Ainda está doendo, no dia seguinte.
Uma dor que me aperta a garganta, como se estivesse sendo enforcada.
A falta de amor nos enforca.
É difícil respirar.
Por isso minhas professoras na aula de teatro me lembravam: respira, Gabi. Respira, minha filha.
Fica difícil respirar com esta dor enforcando a garganta.
Fica difícil dizer qualquer coisa com esta dor enforcando a garganta.
É por isso que você é tão calado também?
E me passou o seu silêncio hereditário?
O silêncio é a herança da família?
Eu escrevo cada uma das palavras que não digo.
Esta é minha maldição.
Alguns chamam de arte.
Pai, dói. E isso é tudo o que não consigo te falar.