Memória

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Quando ele chegava em casa
era só esbravejo.
Acuada, corria para o quarto
e chorava debruçada sobre os cadernos.

Os gritos, como um alarme
disparavam o mecanismo de defesa dela
e sua mente transbordava pelo olhar.
Era só tristeza o riso torto da menina.

Nos assentos dos ônibus
levava a ferida emotiva
enquanto admirava o dique
escrevia poemas para se libertar.

Nunca disse em voz alta
que precisava de afeto
quando ele chegava em casa
nervoso e estressado
depois de um dia de trabalho.

Dele só poderia esperar o pão.