M

Scheherazade, 1917 — Pyotr Konchalovsky

Um dia desses senti sua falta.
Você que é uma estranha e me conhece tão bem.
Mostrou aquele poema que se tornou meu favorito.
Nem seu endereço eu sei, mas posso ir aí agora
conversar por horas
ou ficar em silêncio.
Acato sua decisão.
Apenas porque eu devoraria você nos teus dias de sangue.
Apenas porque você fala diretamente com minhas entranhas.
Apenas porque você conhece as curvas do corpo antes d’eu me despir.