eu não tinha idade para saber

o que estava acontecendo
quando meus pais faziam de mim
isto que sou
moldando cada gosto
cada gesto
cada modo
meu
de ser e estar
mas agora
contigo
tenho idade suficiente para odiar isto
perceber as tuas cores
em minha paleta
seu estilo
em minha vestimenta
agora tenho idade suficiente para odiar
ser composta por Outros
que formam o meu eu
descaradamente
os livros que li
o pouco que sei
o muito que ouvi
o que ainda há por ver
esses Outros
que me atravessam
levam partes de mim
deixam buracos
que nenhuma pá dá conta de preencher com terra
por mais que eu adube com minhocas e nutrientes
continua esburacada
despreenchida
de mim mesma