Este texto é sobre nada e tudo.

Às vezes dá uma saudade danada de escrever bobagens, de me ocupar com fantasias inúteis. Agora minha cabeça só tem (falta de) espaço pras questões urgentes da vida adulta. A sobrevivência é uma herança maldita por ter nascido. Poderia ser outra coisa. Mas o tempo e o dinheiro dá pra menos que isso.

Eu queria poder escrever mais vezes — bêbada, sonâmbula — como agora. Sem me preocupar com estética e perfeição. Eu já ocupo a sessão de terapia com mais essa falta.

Ser alguém dá muito trabalho. Caí nessa armadilha e coloquei, voluntariamente, a corda no meu pescoço. Achei que fosse conseguir esperar cinco anos, mas a verdade é que não consigo esperar seis meses, duas semana.